FRACTALMAR

Foto: Amanecer en Mallorca. Tomada desde una webcam.

  DIALOGUILLO

 -Cuando crecen las gafas
   parecen bicicletas.
   Cuando cantan las flores,
   cuando adornan los pájaros…

-Oye, oye, que te has equivocado.
   Las flores no cantan,
   los pájaros no adornan,
   ni las gafas parecen bicicletas…
   Pero, tú … ¿quién te crees que eres?

-¿Yo? El poeta.

                          GLORIA FUERTES 

Me ha escrito Sonja a través del correo de su hija, espero charlar con ella largo y tendido por teléfono mejor que a traves del ordenador que dice no dominar. Aunque ya nos hemos contado lo más importante.

Esta mañana sonaban en mi cabeza los versos de un poema, incompleto en mi memoria y musicado, que no quise olvidar después de las cambiadas presencias de la comida y la terapeútica siesta.

Ayer Matías Vallés escribía sobre una serie que causa furor, a pesar de los pesares, The Wire, y hoy aparece un artículo en el País que la presenta como serie de culto que se presentará por aquí en DVD en septiembre con el título de Bajo Escucha.   A veces pasan estas cosas. “… A veces, algunas veces, el cantor tiene razón, no es sólo su corazón lo que sale por su boca, y esa fuerza no la paran, aunque maten al cantor…” que cantaba, inspiradísima María Ostiz, aquella navarra de vida artística tan breve como acertada.

Y para seguir con poesía y poetas anoto otro artículo de Andreu Jaume que habla de la vida, estancia en la isla y muerte de Klaus Mann. Curiosidades que quiero tener a mano desde aquí. Empieza diciendo que “Mallorca es, como todas las islas, un lugar de exílio”. Estoy de acuerdo, pero añado que salvo para quien allí nació o sólo a trabajar llegó, como es natural. Hay otras personas, cuya alma no descansa ni olvida, para quien es, o acaba siendo, su tierra prometida, su alfa y omega.

Siempre que veo esta foto que tengo también como fondo de escritorio desde de que la tomé, en diciembre, al empezar el período en que los amaneceres son auténticos espectáculos de luz y de color, como la tómbola de Marisol, me trae a la memoria otra canción que asocio a amaneceres pues me despertaron con ella durante quince días en El Regall: “…Faltan sobre mi paleta, colores pasteles que reflejen tanta belleza… lala, li, lo, li, lo, la, la…, lalalala, li, li, li, lo, li, la, lo, li, la”.

De mi estancia en la isla, de jueves a jueves, ya hablaré otro día. Sirva todo ésto de introducción.

Finalmente, hice un esfuerzo y busqué en la memoria hasta que recordé también los primeros versos del poema que me ha acompañado esta mañana, de León Felipe, musicado por Paco Ibañez y aquí lo anoto, que algo tiene que ver con el tema. En negrita los versos que recordaba de buena mañana.

    SÉ TODOS LOS CUENTOS

    Yo no sé muchas cosas, es verdad.
    Digo tan sólo lo que he visto.
    Y he visto:
    que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
   que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
    que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
    que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
    y que el miedo del hombre…
    ha inventado todos los cuentos.
    Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
    Pero me han dormido con todos los cuentos…
    y sé todos los cuentos.

                                           LEÓN FELIPE

*

En León, en otoño de 1887, descubrí a León Felipe en los libros de una biblioteca. Un gran gozo, entonces y ahora que lo recuerdo.

 

Me impresionó tanto que quise que todo el mundo lo descubriese y escribí sobre él en Nexus, la revista que intentabamos sacar adelante un grupo de personas que conocí en la universidad,  (iba de oyente a la escuela de Magisterio en aquel momento… jajajaja que tiempos).

Lo encontré esta mañana cuando iba a hacer otra cosa.  Como dice este poeta en otro de sus poemas, yo también creo que a veces el hombre propone y el viento dispone.

Descubrí muchas cosas y personas interesantes en León en aquel momento. Lástima no haber vuelto a verles en este último viaje.

Uno de los poemas que más me impresionaron y anoté en un papel que aun guardaba y he vuelto a encontrar:

 

 

 

Y la doctrina creció, creció, creció.

Y tuvo que meterla en un arca

Como la del viejo testamento.

Y el arca creció, creció, creció.

Y tuvo que llevarla a una casa.

Entonces nació el templo.

Y el templo creció.

 

 

 

Y se comió al arca.

Y se comió al hombre y a la doctrina escrita

que guardaba en el bolsillo interno del chaleco.

Luego vino otro hombre que dijo:

El que tenga una doctrina que se la coma,

antes de que se la coma el templo;

y que su cuerpo sea bolsillo,

arca y templo.

 

 

 

 

 

 

 

Acabo de leer un artículo de opinión en el Levante que se puede ver aquí. Bueno, no va mal el domingo.

Los calamares casa Vicen, recien hechos, “de casa”, de antología.

 

 

* Disculpeu el cacau dels tipus de lletra i altres cacaus implícits en l’artícle.

 

 

 

*