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Amancio Prada + Agustín García Calvo
Contra el ruido del tiempo que vivimos, poesía. Y acordes musicales que nos transporten a lugares donde soñar y poder así seguir nuestro camino.
Uno de los poemas más bellos que conozco, de Agustín García Calvo, fue dado a conocer gracias a la maravillosa versión que Amancio Prada realizó. Puede escucharse en el video.
“Libre te quiero” (Agustín García Calvo)
Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.
Pero no mía.
Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.
Pero no mía.
Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.
Alta te quiero,
como chopo que en el cielo
se despereza.
Pero no mía.
Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.
Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.
El la web oficial de Amancio Prada se pueden escuchar muchas de sus canciones.
* En homenaje a estas dos grandes personas.
Mahmud Darwish, poeta de la resistència palestina.
“Una nació esclava, com un individu esclau,
és una vergonya de la humanitat i de l’univers”.
ACTE DE SOBIRANIA (Lluís M. Xirinacs i Damians - Barcelona, 6 d’agost de 2007)
“Xirinacs, que tenia setanta-cinc anys, havia esdevingut el símbol de la lluita per l’amnistia a final del franquisme, havia practicat sempre la resistència no violenta i s’havia manifestat a favor de la independència. Havia estat empresonat dues vegades durant el franquisme i el 2005 per ordre de l’Audiencia Nacional.”
Es poden tenir de Xirinacs y dels seus darrers actes diverses opinions però ningú pot dir que les paraules extretes del seu Acte de Sobirania no estiguen plenes de raó i bona voluntat. El mon “civilitzat” subscriu aquestes paraules… però els fets són els que són.
He recordat aquestes paraules de Xirinacs quan fa uns díes vaig saber que el 9 d’agost havia mort, en una operació a cor obert en Houston, el poeta-militant palestí Mahmud Darwish, del que pueden leerse alguna de obras en la web que edita M. Luisa Prieto.
No vull deixar de fer ressenya de la mort de qui és considerat com a poeta nacional palestí i “poeta de la resistència” per ser l’autor, en 1988, de la Declaració de la Independència Palestina, a més de per la seua obra en defensa de la llibertat i de la seua terra. El primer ministre, Salam Fayad, el va definir com el “poeta de la terra i la vida, símbol de la identitat nacional nacional palestina i la cultura humana”. El seu cèlebre poema de 1964 Identitat (Sajejel:Ana arabi) es va convertir en un himne per a tot el mon àrab.
Vull incloure ací un dels seus poemes:
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PASAPORTE (1970) |
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No me han reconocido en las sombras que ¿Despojado de nombre, de pertenencia,
(Traducción de Luz Gómez García)
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En tornar de l’exili va formar part del Comité Executiu de la Organització per a la Liberació de Palestina (OLP), càrrec al que va renunciar com a protesta pels acords d’Oslo entre palestins i israelians en 1993.
He trobat un altre blog dedicat a Mahmud Rarwish, el de Luz Gómez García, d’on també prenc el següent text.
53 años de Nakba |
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El pasado 15 de mayo, día de la Nakba (el Desastre de 1948), los palestinos no hemos mirado atrás para desenterrar la evidencia de un crimen pasado, porque la Nakba es un presente continuo que augura con mantenerse en el futuro. No necesitamos nada para recordar la tragedia humana que hemos padecido durante los últimos 53 años: seguimos viviéndola en la actualidad. Seguimos sufriendo sus consecuencias, aquí y ahora, en la tierra de nuestra patria, la única que tenemos. No olvidaremos lo que se nos ha hecho en esta tierra dolorida y lo que se nos sigue haciendo. No sólo porque la memoria individual y colectiva es fértil, capaz de recordar nuestra triste existencia, sino porque la trágica y heroica historia de nuestra tierra y nuestro pueblo sigue tiñéndose de sangre con el conflicto permanente entre lo que ellos quieren que seamos y lo que nosotros queremos ser. La Intifada -ayer, hoy, mañana- es la expresión natural y legítima de la resistencia contra la esclavitud, contra una ocupación caracterizada por la más sucia forma de apartheid, la que pretende, bajo la cobertura de un elusivo proceso de paz, desposeer a los palestinos de su tierra y de la fuente de su sustento y confinarles a reservas asediadas por asentamientos de colonos y carreteras, hasta el día en que tras aceptar el fin de sus demandas y de su lucha se les conceda que llamen a sus jaulas Estado. La Intifada es en esencia un movimiento civil y popular. No constituye una ruptura con la noción de paz sino que intenta salvarla de las injusticias del racismo, devolviéndola a sus verdaderos padres, la justicia y la libertad, ante la previsión de que el proyecto colonialista israelí se mantenga en Gaza y Cisjordania bajo la cobertura de un proceso de paz que los líderes israelíes han vaciado de contenido.
Nuestras manos heridas todavía pueden extraer la marchita rama de olivo de los escombros de la masacrada arboleda, pero sólo si los israelíes alcanzan la edad de la razón y reconocen nuestros legítimos derechos nacionales, definidos por las resoluciones internacionales: el derecho al retorno, la retirada completa de los territorios palestinos ocupados en 1967 y el derecho a la autodeterminación y a un estado independiente y soberano con Jerusalén como capital. De igual modo que no puede haber paz con ocupación, no puede haberla entre amos y esclavos. La comunidad internacional no puede -como hizo en 1948, el año de la Nakba- cerrar los ojos por mucho más tiempo a lo que está ocurriendo en la tierra de Palestina. La agresión israelí sigue asediando a la sociedad palestina, sigue matando y asesinando mediante el uso excesivo de sus fuerzas de destrucción sobre un pueblo desarmado, un pueblo que defiende lo que queda de su amenazada existencia, los escombros de sus casas, los olivos que restan bajo la amenaza de ser también arrancados. La naturaleza de la guerra declarada al pueblo palestino se evidenciará mejor con la atención que le preste la comunidad internacional, pues esta guerra encarna la lucha entre valores internacionales en conflicto: por un lado, las fuerzas que pretenden permitir al sionismo colonialista y al apartheid vivir bajo nuevos nombres y fórmulas; por otro, las fuerzas que insisten en la necesidad de que prevalezcan la justicia y la verdad en esta región del mundo. La implicación de otros Estados y pueblos en la confrontación que está teniendo lugar en Palestina y su atención a un pueblo palestino privado de una vida cotidiana digna, demostrarían no sólo que dichos Estados y pueblos están comprometidos con la estabilidad política en Oriente Medio en beneficio propio, sino que acreditarían su posición moral acerca de los conceptos de libertad, justicia e igualdad. La protección internacional contra el brutal terrorismo del régimen israelí -que parece estar por encima del derecho y del orden internacionales- se ha convertido para los palestinos en una urgente necesidad. No sólo es necesario purgar los pecados del pasado sino prevenir la perpetración de pecados futuros, luchar para que no se añada otro capítulo al libro de la Nakba. Sin embargo, en lugar de reconocer su responsabilidad en la Nakba y en la tragedia de los refugiados -un requisito imprescindible para cualquier solución política-, Israel amplía el libro de la Nakba y nos recuerda que ninguna historia puede comenzar por el final. Nosotros no hemos olvidado el principio, ni las llaves de nuestras casas, ni las farolas de las calles encendidas con nuestra sangre, ni a los mártires que nutrieron la unidad de la tierra, del pueblo y de la historia, ni a los vivos que nacieron en el camino y que sólo pueden, en tanto el espíritu de la patria permanezca vivo en nuestro interior, caminar hacia una patria del espíritu. No debemos olvidar ni el ayer ni el mañana. Mañana empieza hoy. Empieza con la voluntad de que el camino a recorrer, el camino de la libertad, el camino de la resistencia, se haga hasta el final, hasta que la eterna pareja -libertad y paz- se encuentre.
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Darío Cervera: OPUS 3.
Hace unos días, en la biblioteca pública donde buscaba libros de R.Graves, volví a encontrar el libro de Darío.
De edición personal y limitada, sólo puedo leer el ejemplar de la biblioteca ya que el que yo compré en su día acabó quien sabe donde cuando dejé Buñol el año 1986.
Mis cosas, las que había ido adquiriendo los últimos años, libros, música, revistas… todo aquello que no necesitaba y sentía que entorpecía la búsqueda que iniciaba, las fui enviando a diferentes lugares amigos donde sabía que esas cosas siempre vienen bien… Y el libro de Darío se perdió en aquellos desprendimientos febriles. Afortunadamente, alguien ha donado a la biblioteca un ejemplar que puede obtenerse en préstamo y puedo volverlo a releer, cosa que hago de cuando en cuando.
Darío era un amigo de juventud, de ilusiones… Trabajaba en Correos, era cartero y poeta.
Cartero… para vivir de algo. Poeta por necesidad vital de ser como era.
Le recuerdo un año, sería el verano del 76, que participaba en los juegos florales. Me dijo que había presentado un poema “adecuado al acto” y se había llevado el primer premio. Me extrañó su “adecuación” a actos tan formales en aquellos años. Al recogerlo, vestido con una anticuada chaqueta y una enorme pajarita, abrió la maleta con la que subió al escenario y unos cincuenta gorriones que no sé como había conseguido salieron volando por el escenario con gran desconcierto del presentador del acto, las autoridades presentes y el público en general.
Recuerdo ese instante como el primer acto de poesía visual que veía sin saber aún de que iba aquello.
Darío era poeta. El poeta que escribió en el libro que él mismo editó, como contraportada de su primera parte “Elementalidades: Novena Sinfonía” que “la poesía es lo otro”.
Un poeta con quien mantuve una relación variable, según el momento de mi vida en que me encontraba. Eramos amigos del pueblo, de disfrazarnos en cabalgatas del humor de las fiestas, de paellas para celebrar premios, de los primeros tiempos de estudiante en Valencia, donde el trabajaba. Un amigo con quien no siempre vibraba en la misma onda (cuando yo gestaba y amamantaba un hijo, el gestaba un libro), pero al que me unía un vínculo que no se rompía a pesar de mis ausencias del pueblo, a pesar de distanciarnos a veces…
Darío también era esperantista, había pasado por la CNT. Y montaba obras de teatro que representaba con su grupo donde les dejaban. Recuerdo aquel montaje de “La campana”… y su pasión por Darío Fo.
Los últimos años le veía casi siempre en la horchatería de su amigo Juanjo. Estaba feliz, había conseguido poner en marcha el Ateneo Cultural de Buñol. Si le preguntaba si seguía escribiendo, sonreía y decía “bueno, alguna cosa hago de cuando en cuando” y seguía sonriendo quizás mientras pensaba que “poesía es todo lo demás”.
En 2004 enfermó de cáncer y tras unos meses se nos fue.
Un poeta amigo al que no siempre entendí del todo pero al cual intuía como tal, al que sigo penetrando a través de sus poemas que releo ahora y en los que le redescubro, atónita a veces, cómplice muchas otras.
Darío, queda tu poesía, en el libro y en los recuerdos que dejaste a mucha gente entre la que, en su justa consideración, me encuentro. De este libro quiero transcribir unos versos.
ELEMENTALIDADES. NOVENA SINFONIA (enero 1978 – enero 1979)
I
De las galaxias del rechazo
empapado y del espectro.
Hubo de atravesar el pequeño bosque u oficina
desierta en la que se vibra.
Y ella me miraba con la ternura con que miran
los papeles.
II
Yo recojo el verde de los libros
para que en el oro de los recuerdos
Pascua crezca y duerma primavera.
Estar alegre es cerrar los ojos
y con una apariencia triste
estar en cuarentamil mundos
todos dentro de una cabecita.
III
Decir no te quiero
es colocarte un lirio
en cualquier oído,
interpretarte una pequeña
danza antigua hacia el cielo.
Setas que recoges,
aromas que despliegas.
papeletas de cosas
que habremos comprado.
Grillo hermoso verde.
luego y ante todo.
Prisionero tú.
Prisionero yo.
Qué fácil es. un búcaro se ha volcado
blanco sobre el mármol mirando y mirado
por el mágico guante quedo sobre el óleo
verde mi recuerdo.
El búcaro blanco con el cuello doblado
Mira a Dios
Prisionero tú
Prisionero yo.
(Una M. para ellos. Somos licor del mejor).
(dedicado a mi hermano José Luis.
Arrestado en la mili injustamente)
Nunca ninguno es el vencido
Sólo la postura del cuerpo
Cayendo, o del horror pintado,
De las geniales expresiones,
De los ballets creados.
Así justifico los llantos
Y los vasos
Las risas locas y las macedonias
Las cosas en su normalidad
y cuando casi arden tan finamente.
Parece que el anteayer
quede en la viola de tu mano
en el gesto de al doblar la esquina,
madera de aire rojizo
de paredes bohemias
azules adoquines.
Algún violín y las armas
ya gansters o resistencias.
Rondándote. Huyendo. Esperándote.
No hagas caso, cajita de polvo.
respirar de bar. luminosidad de canciones;
tanto del hígado de teclados, perfil
de vestido, estampados y los círculos
del humo. La olvidanza. El arte del alma
de los licores.
Ya evaporaciones. Desmayos.
DIECIOCHO
Miente, bailan pétreas hojas
Jade de entre su sexo, besucón indio
de mí. Oh, Oh, yo no necesito que me mientas
me estoy haciendo un raro salvaje
que nació cualquier tarde hablando
culturalmente y ya arden Dios la pinocha.
Tirate ya, el abismo sin fondo tiene el
azul de mi sin alma alma.
DIECISÉIS
El hijo, yo lloro. Ahora si pegan
las hojas de jade, y van del siempre
al futuro, SI. Al futuro hecho del hombre amado.
TRECE
Sabemos que no hay nada más grande
Ni más sagrado que nada, que la duda
Irradia pariendo raras plantas de perfección,
Sabemos que no morimos…
Porque, amor, qué más da una palabra
Que otra?
Cuando agonizando, beso tras beso, beso tras
beso… beso
Ya oscurece el sol, amor, alondras magas.
OCTAVA FINAL
Estoy contento con mi caballo
nuevo que me han comprado,
lo que más me gusta es su cabeza roja,
su vientre azul, y sus patas amarillas.
La cola sin color he de pintarla un día.
Aqueste clavel blanco
origina una séptima gloria
el suelo limpio el monte derrotado
los dientes victoriosos
de una y otra forma.
Me he tomado un huevo crudo.
Como consecuencia
de toda mi vida.
Bajo al fin
al bar abarrotado.
disparo, cae el cuerpo.
(la esfumación la fotografía)
Fin
CERO
(Y el poeta besó a la muerte
y lloró porque era una mujer helada
y lloró porque ella era el poeta en la décima reencarnación.)
¡¡ALELUYA!!
La poesía es lo otro.
Ahora entierro esto, y se queda todo en paz.
CANTOS, ESTUDIOS E IMPROMPTUS “PRINTEMPO” (marzo-mayo 1981)
Noche, llegamos al puerto y despedimos
al polaco esperantista marino,
que subió al buque atracado.
Su semblante infalible de buena persona.
El ruido de un motor aún más angustiaba
el extravío de las circunstancias y sin fragancia
ni siquiera de brea. Apreté un poco mi corazón
por este hombre que se parece a Wojtyla.
Que sabe incluso algo de chino
y que dentro de unos días estará en Líbia,
que tal vez sea una eminencia social e interiormente…
Pero la secuencia de ayer, no era alegre.
Incluso nos contó un chiste. Ha pasado ya un día.
Duérmete melancolía. Colecciones.
Samordo el valle y la vaca sueña.
la pascua está al llegar.
Un blanco pensamiento llevo prendido al ojal.
El sol en un pebetero
muy pronto reventará suavemente.
El alba esclata siendo un suspiro de cristal.
Pascua de Levante. Lazos azules.
Cielos por el pecho, surtidores serios.
A la comba mis sobrinos,
braguitas y calzoncillos;
grillos de saliva y de salud.
La tarara imprescindible. La indiscutible ascensión
del gozo y el aprendizaje.
C
U
E S
T O
E L
S U
R
I
H
C
A
C
Y en medio de los días
entre el sol que la carne aturde
buscan respirar los olos
color de calentura.
ALBURA VARIATIONS (octubre – noviembre 1981)
Rayo determinase.
Oh, si! Linfa Alazán. El árabe transfigurado jardinerías
tras el cendal evoca por el lino
Euforia y amainado. Si del terruño, de mi felicidad
Una espiga, al menos la que proclame:
El rayo determine.
Fue que acabó el paseo
Y que el recuerdo también acabó.
Mide el espíritu el espacio.
Satisfacción es el nombre, la tarea.
La caja torácica se recrea, fuera por ser Paraíso.
Alto, un edificio rosado, produce sensación y aliento.
Que fresca que es la mañana. Que fresca, perfecta-
mente.
Avances pretendemos, A ver si son posibles.
Espaciosa claridad. Profundos contingentes.
Será maratón del aire. Y todo ser viviente
se lanzará a la vida.
A ras de tierra emergen capiteles.
Las partidas columnas yacen bajo la luz.
Y las horas son alegres.
Piteras he aquí. Y el sol en fortaleza
Plena de reflejos y alientos y abstracciones
Novísimas canciones, arcanas melodías…
A cada paso la Blancura. Desposorios son.
Mallorca (I)
Foto: Amanecer en Mallorca. Tomada desde una webcam.
DIALOGUILLO
-Cuando crecen las gafas
parecen bicicletas.
Cuando cantan las flores,
cuando adornan los pájaros…
-Oye, oye, que te has equivocado.
Las flores no cantan,
los pájaros no adornan,
ni las gafas parecen bicicletas…
Pero, tú … ¿quién te crees que eres?
-¿Yo? El poeta.
GLORIA FUERTES
Me ha escrito Sonja a través del correo de su hija, espero charlar con ella largo y tendido por teléfono mejor que a traves del ordenador que dice no dominar. Aunque ya nos hemos contado lo más importante.
Esta mañana sonaban en mi cabeza los versos de un poema, incompleto en mi memoria y musicado, que no quise olvidar después de las cambiadas presencias de la comida y la terapeútica siesta.
Ayer Matías Vallés escribía sobre una serie que causa furor, a pesar de los pesares, The Wire, y hoy aparece un artículo en el País que la presenta como serie de culto que se presentará por aquí en DVD en septiembre con el título de Bajo Escucha. A veces pasan estas cosas. “… A veces, algunas veces, el cantor tiene razón, no es sólo su corazón lo que sale por su boca, y esa fuerza no la paran, aunque maten al cantor…” que cantaba, inspiradísima María Ostiz, aquella navarra de vida artística tan breve como acertada.
Y para seguir con poesía y poetas anoto otro artículo de Andreu Jaume que habla de la vida, estancia en la isla y muerte de Klaus Mann. Curiosidades que quiero tener a mano desde aquí. Empieza diciendo que “Mallorca es, como todas las islas, un lugar de exílio”. Estoy de acuerdo, pero añado que salvo para quien allí nació o sólo a trabajar llegó, como es natural. Hay otras personas, cuya alma no descansa ni olvida, para quien es, o acaba siendo, su tierra prometida, su alfa y omega.
Siempre que veo esta foto que tengo también como fondo de escritorio desde de que la tomé, en diciembre, al empezar el período en que los amaneceres son auténticos espectáculos de luz y de color, como la tómbola de Marisol, me trae a la memoria otra canción que asocio a amaneceres pues me despertaron con ella durante quince días en El Regall: “…Faltan sobre mi paleta, colores pasteles que reflejen tanta belleza… lala, li, lo, li, lo, la, la…, lalalala, li, li, li, lo, li, la, lo, li, la”.
De mi estancia en la isla, de jueves a jueves, ya hablaré otro día. Sirva todo ésto de introducción.
Finalmente, hice un esfuerzo y busqué en la memoria hasta que recordé también los primeros versos del poema que me ha acompañado esta mañana, de León Felipe, musicado por Paco Ibañez y aquí lo anoto, que algo tiene que ver con el tema. En negrita los versos que recordaba de buena mañana.
SÉ TODOS LOS CUENTOS
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre…
ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
Pero me han dormido con todos los cuentos…
y sé todos los cuentos.
LEÓN FELIPE
*
Les fleurs du mal.
No tinc una gran biblioteca. Fins fa poc no he tingut ni casa i en alguna casa on he viscut no tenia ni espai per a llibres… afortunadament sempre hi ha Biblioteques Públiques.
Però en la meua xicoteta col.lecció de llibres hi ha aquest d’en Baudelaire, Les fleurs du mal (Ed. Fontana (1998 ) versió de Elisa Dapia). Les traduccions són perilloses i encara més en poesia… però és el que hi ha.
Dit això, fa una dies, com una autómata, vaig buscar aquest llibre, un tant oblidat per mí i les meues circumstàncies de temps recents.
I encara que estic a punt de marxar, la maleta preparada i el rellotge no entén de res més… encara ficaré aquest post, que no vull que les ones de les platges me’l lleven del cap…
A J.L.M.Z, germà-astre
LXXII
EL MUERTO ALEGRE
En una tierra fértil, llena de caracoles,
Quiero cavar yo mismo una fosa profunda,
Donde a mi gusto pueda meter mis viejos huesos
A dormir en el olvido cual tiburón en las olas.
Odio los testamentos y odio las sepulturas;
Antes de suplicar una lágrima al mundo,
preferiría, vivo, invitar a los cuervos
a ensangrentar sus picos en mi inmunda carcasa.
¡Oh gusanos!, oscuros compañeros silenciosos y ciegos,
ved que viene a vosotros un muerto libre y gozoso;
libertinos filósofos, hijos de la podredumbre,
pasad sin escrúpulos a través de mi ruina,
y decidme si todavía le falta una tortura
¡para este viejo cuerpo sin alma y muerto entre los muertos!
(Ch. Baudelaire, Les fleurs du mal, 1857 )
LXIX
LA MúSICA
¡A menudo la música me invade como un mar!
Hacía mi blanca estrella,
bajo un techo de bruma o en un vasto éter,
me hago a la vela;
con el pecho hacia delante y los pulmones hinchados
igual que la tela,
escalo el lomo de oleajes apretados
que la noche me oculta;
siento vibrar en mí todas las pasiones
de un bajel que sufre;
el viento favorable, la tempestad y sus convulsiones
sobre el inmenso abismo
se mecen. Otras veces, bonanza, ¡gran espejo
de mi desesperación!
(Ch. Baudelaire, Les fleurs du mal , 1857 )
Foto: Vela llatina si, que no contamina!
* Retrobar Baudelaire m’ha agradat molt. Mai no havia llegit aquest llibre com ara.
Solstici d’estiu amb Poesia.
A sólo dos días de la Nit de San Joan ya se nota la energía del Solsticio.
Es el momento de mayor proximidad al Sol, nuestra estrella y tendremos que aprovecharla para renovarnos, dejando atrás aquello que nos dificulta la Vida. Y seguir el Camino que ésta nos señale y quizá nos atrevamos a seguir…
Estoy pensando el verano.
He re-encontrado un blog interesante de alguien desconocido con amigos comunes (B. Durruti, Diego…) Se trata de Isla Kocotero, de una mujer, periodista y poetisa o poeta (como ella quiera), Eloisa Otero.
Me tuvo buceando en sus arrecifes muchas horas anoche.
Después de una intensa semana laboral, la vida cultural de la ciudad muestra un momento de plenitud al final del curso. Cine francés… ¡que rico!
En Julio, Feria todo el mes, para todos los gustos (hasta taurina) y de calidad variable. Normalmente, aquí agosto es turistas, calor, ciudad casi desierta y noches de cine en el rio. Una gozada. Este año, el circuito de F1 nos hará estallar de indignación, quizá haya que huir…
Y mientras miro horarios de aviones imposibles, en mi cabeza, obstinada, suena una poesía…
Para la libertad
Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.
Y otro poema, en el mismo disco que escucho mientras plancho ropa de algodón y lino, al fresco de la mañana y el ventanal abierto. La canto, además, al viento. Sonidos en el silencio… Lágrimas de mar o el morir, Manrique dixit.
LA BOCA
Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.
(Miguel Hernández)
50 anys.
Supose que és una barrera psicológico-cultural, però aquesta frontera pot ser marca més que la dels 40.
En el meu cas, tanca un període de canvis personals i em deixa un desig, gaudir de la vida mentre puga i “repensar” una miqueta el que faig amb la meua els anys que queden, que esperen siguen molts.
Crits en silenci.
I no vull seguir
la caminada sola
sol i lluna vull.
I una cançó per avui:
| LA IDEA PODRIA ENAMORAR-TE |
Si no t’importa, vine, que és important la vida.
Hi ha mil paratges on cal que vages
a proclamar el dia
(valdria la pena decantar-se)
a favor de les dones i dels seus fills els homes
als qui el canalla i el mercenari
els crema el pa diari
(t’estic convidant, supose, a aprendre artesania).
Per construir una ala, amb plomes de pervindre
deuries vindre, confeccionar-la.
Resulta imprescindible.
Sigues capaç del somni.
És urgent.
Pensa què podrem ser.
Una manera afortunada
de dur la terra cap a l’albada
d’un temps que espera que algú l’habite.
Un temps de pluja, irreversible.
Un bon exemple on les estrelles veuran l’espai on viure.
Escolta, he pensat que la idea podria enamorar-te.
Lluis Llach.
I una altra cançó:
http://es.youtube.com/watch?v=ZLlbshbZWcc
*
Hayku
He encontrado este hayku revisando mis favoritos de internet. Me gustó mucho en su día y guardé la web.
Me parece precioso.
nueve lunas llenas
El Hayku, poesía que brota en frases para meditar. El verso se mantiene en la mente. Y se transforma volviéndose reflexión. Esta compuesto de tres líneas con 5-7-5 silabas. No existe ni titulo ni rima. Se basa en lo cotidiano. Es un lenguaje como el coloquio diario, es un diálogo, simple y sencillo, es lo que sucede en cualquier lugar, la naturaleza, el monte, la lluvia, el clima, la vida.
*
Records del Filing (Castelló): Música Psiquedèlica.
El Filing era i és un pub de Castelló al que hi anava amb Goyo i Anna quan estava per Castelló la temporada que vaig passar al Carbo. Encara hi és, però está, com tot, molt canviat… Quins records… Quina gent més autèntica…
Hi havia un disc de Bloque, “ Hombre, Tierra y Alma” que m’agradava molt i em vaig anotar les lletres d’unes cançons…
i aquesta tampoc no en té desperdici… questions de gènere a part…
UNA POSIBILIDAD
No deseo ser
el maestro que quiera enseñarte
algo en que creer y confiar
buen amigo.
Sólo por si sirve diré:
Que defiendas tu modo de vivir,
busca el amor en su forma más sincera
y crea en tí un apoyo para los demás.
Tu esencia representa eternidad
por lo mucho que llevas dentro.
Eres libre, pues sabes.
El miedo, la ignorancia y la superstición
hundieron al hombre por siglos,
sepárales de tu lado.
Eres Dios, de él vienes…
*
Poesia per avui: Miguel Hernández
Fa una estona em recordava d’una poesia que volia ficar al post, però he trobat el quadern amb les d’en Miguel Hernández, el gran poeta oriolà de verb rotund com un crit que ix de les entranyes de la gent que com Miguel ha estimat tant. El gran Miguel Hernández.
El meu homenatge a la celebració de l’aniversari de la II República. Enguany ni he anat a la manifestació.
Estic poètica.
“El mar también elige
puertos donde reir
como los marineros.
El mar de los que son.
El mar también elige
puertos dónde morir,
como los marineros.
El mar de los que fueron.
Cerca del agua te quiero llevar
porque tu arrullo transcienda del mar.
Cerca del agua te quiero tener
porque te aliente su vivido ser.
Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reir.
Cerca del agua te quiero, mujer,
ver, abarcar, fecundar, conocer.
Cerca del agua perdida del mar
que no se puede perder ni encontrar.
Querer, querer, querer.
Esa fué mi corona
Esa es”.
(Miguel Hernández)
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